De entre todas las personas que llevan una flor en el pecho

fuiste elegido tú;

por las huellas que dejas al pisar,

huellas intermitentes que acarician sonrisas a medias

y por la luz generosa que desprende tu aura

y por tus besos, sí,

por tus besos cómplices cualquier día de la semana,

a cualquier hora del día,

a cualquier segundo de una hora;

porque tienes un corazón hecho de lágrimas

y rejuvenece con cada llanto.

De tanto que te quiero

se me olvida quererme,

aunque sea por debajo del pelo o de las arrugas,

quererme en silencio o a gritos

se me olvida, sí.

Es por tanto que te quiero

por lo que ya no me quiero yo.

 

AMIGA POESÍA

 

Perdona si no se escribir los versos correctos,

si las metáforas no se adaptan a tu piel

o si la anáfora convierte el papel,

en papel manchado o papel mojado.

Disculpa amiga si lo que grabo con tinta

daña tus escápulas

mi intención es cubrir los renglones vacíos

con un verso libre, libre por sí solo,

libre como yo misma.

Mi mano avanza con pies de plomo

las palabras brotan frágiles,

calladas,

intermitentes,

siento que no sean las apropiadas

y si lo son,

me alegro.

Son las que son, las que nacen y crecen sin censura,

son las que se arriman a mi almohada cuando duermo

o las que florecen mientras Hacienda descuelga el teléfono.

Son las que forman parte de ti y de mí.

En ocasiones hay que tratarlas con esmero

o incluso ponerlas cadenas,

según se vea.

Ellas necesitan un lugar para ser felices,

como yo,

y tú amiga, sabes mucho de eso.

En ti he puesto todas mis ganas,

y como dice la canción:

«Aunque tú no lo sepas

me he acostado en tu espalda

y mi cama se queja

fría cuando te marchas...»

Como un algodón de azúcar

Te regalo un instante,

un momento de mi tiempo  y del tuyo,

un inciso en el día a día,

un algodón de azúcar

a tanta prisa cotidiana.

Me bastan unos versos

para decirte que mis músculos huérfanos

gritan tu ausencia,

con una desgana infinita

se acomodan en una postura que no mola

y te echan de menos.

Es posible que los hoyuelos de tus mejillas

se dibujen en las mancuernas de cinco kilos

y por eso sean mis favoritas.

Tal vez  el sonido de  “Sail“

te llegue  lejano y te recuerde el trabajo bien hecho

a mí me arruga el estómago durante cuatro minutos.

Ahora,

sigo entrenando

y continúo  buscando tu sonrisa en el vaho del espejo

pero se ha esfumado entre las luces tristes del mediodía.

Tierras llanas de Castilla

En un trayecto de ida y vuelta,

con los cinco sentidos

más el que me enseñó a llorar,

entretengo mis pies dormidos

por  las tierras llanas de Castilla.

La manzanilla reseca por un Agosto raro

endulza mis labios encendidos

y  el pan blanco de Tahona quema mi lengua ansiosa,

aún así, envuelvo con su miga deshecha

una pieza de la matanza de otros años

reconociendo el orégano entre la textura del gorrino muerto.

Salgo  de casa con los huesos calientes,

cojo la linde al molino de agua,

no me llega el aroma de un otoño anterior,

no percibo el calor a encina chamuscada,

ni a pelo de perro chorreado,

una tras otra cabalgan gotas saladas por mi nariz de Cyrano

y guardo en la entretela del gabán de las inclemencias

las manos que me dan de comer.

No me corea vida animal como en verano,

las aves buscan el recuerdo de otras estaciones

y desaparecen.

Voy acompañada de las hojas doradas

esparcidas por  la vereda de lo que fue un río de lavar,

me escoltan los chopos desnudos,

el crujir de sus vestiduras dañan los oídos a mi paso.

En un cambio de sentido

un cencerro llama mi atención entumecida

y evoco con asco el primer sorbo de nata.

Doy un giro de noventa grados,

y me acomodo a los pies de esa reliquia del pasado,

recojo una imagen inventada

del trigo limpio en la muela,

hasta que cae como  lluvia dorada al cedazo.

Las telas enredadas de las arañas,

habitan otras piedras de moler que no son éstas,

mi  ojo  derecho  busca el color vida de la primavera

y el izquierdo, el  izquierdo también.

El camino a casa se vuelve de viento seco,

regreso al prado donde  alguna Charolesa

rumia en calma,

las alamedas a lo lejos me saludan al pasar

y  una rendija de esperanza

colorea el blanco nuclear de un cielo espeso.

Un vencejo valiente,

contempla desafiante

mis maniobras al cruce de miradas,

sus garras de presa

custodian desde el borde el pozo de los caídos.

Mi sentido más desarrollado

hace el resto y distingo sin verlo

 un galgo de poca valía entre las aguas contaminadas del dolor,

 una lágrima brota con fuerza

dejándome  un surco helado a su paso.

El  tañido de  campanas anunciando el Ángelus

me devuelve a la realidad de un pueblo sin sentido.

Mis dedos opalinos rozan con ganas

el ropaje aterciopelado del  pajarillo cómplice,

y él, agradecido, me sonríe.

España ya no calza zapatos dorados

En un momento de disciplina

relajo las escápulas y me hago ceniza blanca,

muevo la cabeza hacia la izquierda

abro los ojos y no hay luz clara,

la derecha me espera vacía, embustera, impropia.

Llevo la barbilla hacia mi pecho

me miro los pies desnudos,

basura entre los dedos.

Me agacho, sonrío, huelo a ladrón indemne,

a podrido, a restos de jamón añejo.

No hay rincón libre para el mejor

ya ocupan los huecos los que saben

y es que son muchos los que quieren y no pueden

y más los que tienen y roban.

Estamos de enhorabuena

con la brújula rota, los dientes afilados

y el estómago lleno, por si acaso,

visitaremos  las urnas

buscando una necesidad  que no llega.

Mientras,  hasta mis huesos

huelen la crisis negra del hoy.

Vuelan  los números gordos,

se despegan las moscas de la miel,

acarician el acero frío de la cárcel

los más débiles y no los peores.

No, España ya no calza zapatos dorados.

En un momento de reflexión

alargo un brazo y respiro,

guardo en un bolsillo mi ignorancia política,

el otro espera  vacilante un cambio de jugada

entre tanto maleante,

yo giro y giro con la cabeza bien alta.

Corazón de Atenea

Y ahí tengo mis huesos,

dormidos junto a tus recuerdos,

bronceadas mis curvas,

con la mirada cubierta por historias imperfectas.

La Diosa Atenea me desnuda cada día

y me hace dueña del templo dorado.

Mi rostro intermitente entre el sol  y el mar

ahora compuesto de sombras blancas,

graban amapolas en tu corazón.

No quiero ser causa de una incógnita de tu pasado

ni quiero ser problema de un futuro loco,

el control de todos mis actos y mis refugios

los llevo entrelazados con cuerdas de seda.

Si sonrío a Eros

tus uñas me acarician la espalda

y si es a Baco

me retiras el acorde.

Aquí,  cubierta de brisa salada,

vivo serena entre el aleteo de los Albatros

y los mensajes en las botellas,

 tú  mientras, buscas la huella en la arena

aquella que dejo la estrellita de mar.

La niña que llevas dentro

Y te das cuenta de que te duele una parte de ti que no es tuya,

que el tiempo pasado ya no se recupera

y es una putada,

que te llamas tonta porque lo eres

y te sienta como un guante.

La decepción te ha dejado un sabor como a vino picado

y  que te den por el culo no te gusta nada.

Puedes escribir los versos más tristes esta noche

pero no, eso  se lo dejas  a Neruda

a ti no te queda bien,

prefieres ensuciar un papel con lágrimas  encendidas

y tatuar corazones simpáticos.

Intentas buscar sus ojos en los tuyos

y  al revés,

rozar tu espalda con su espalda y viceversa

pero te escondes en una jaula de metal pesado

y salir te asusta.

Prometes volver a ser niña,

lanzar gotas de esperanza  en la oscuridad,

enterrar bajo una capa de cieno el dolor adulto

y volver a sonreír.

Veinte segundos y una canción

Alguien sabio e impreciso

me contó una vez, tal vez dos o quizá lo soñé,

que las mariposas vuelan al compás de un tango argentino

y que la mentira más grande

viaja dentro de un baúl de historias inapropiadas.

Sin la inteligencia de otros

pero algo más astuta que muchos,

puedo decir con una copa de más

y alguna otra de menos

que quiero creer que solo eres brisa fresca,

que lo que acaricia mi bello erizado

es tu melodía y no el roce de tu pelo cuando me besas,

que son tus ojos y no los míos

los que derraman versos frágiles,

que es tu boca y también la mía

la que quiere un encuentro fácil

y que mis cinco sentidos

más el que escondo bajo la  almohada

rezan a cualquier Santo despierto

para escuchar los acordes del viento

mientras me balanceo por la cubierta del Titanic.

Y así, en veinte segundos y una canción

busco por los huecos libres de culpa

sin que se juzgue mis roces con la vida.

Burbujas de colores para un corazón herido

Y decir adiós con las manos vacías

y los nudillos sangrando

con tu sexo destilando aún fragancias  frescas

y con la exigencia de un encuentro que no llegará.

Y despacio desapareces,

sin darte cuenta,

dejando burbujas de colores entre mis piernas

y lágrimas invisibles temblando en mi boca.

Creía conocer todo de ti

hasta la huella que dejabas en mi piel

cuando todavía no estabas conmigo.

No te culpo por quererme,

ni me culpes porque yo te quiera más,

no te acuerdes del reloj que pausó aquellos besos exquisitos,

ni te asomes a los instantes que duelen

camina con las manos en los bolsillos y solo siénteme.

No te preocupes por mí

estaré bien,

coleccionando imágenes imposibles en mi memoria

y llenando de besos chiquitos a mi corazón herido.

Quiero que sepas que no se me da bien llorar

y por eso solo lo hago  hacia dentro

sin que se note, sin que se vea

dibujando mares de agua pura

en un oasis dormido.

Entretanto esperaré en la copa de aquel árbol torcido

y no olvides que no debes olvidarme.

Libre para querer a los delfines

Te quieres

y mira que no lo digo yo.

Somos cómplices de usar la palabra bajo el agua,

el verso escrito dice un tanto de ti y otro tanto de aquel,

los adjetivos rechazan  la violencia

que existe sobre tu mirada ennegrecida

y las metáforas no sirven  para curar acosos sostenidos.

Ahora en un lenguaje real

te digo que no te quiero,

tus sentimientos fabrican inestabilidad poética

y en  un descuido me tocas,

pones una mano encima de mi vulnerabilidad

y lo que cuelga entre tus piernas

intenta seducir los sinónimos de mi prosa.

Pero te falta un nombre propio

una jarra de conocimiento bien fría

para entender que

soy libre para querer a los delfines.

Claro que te quieres

y por eso, yo a ti no.

El miedo escrito con pluma blanca

Foto de Rosa 

¿A dónde me conducen esas letras,

que a fuego se me graban en la lengua, 

y en cenizas convierte las palabras

antes de que el alma agarre al viento y hable?  

Ni a ti,  ni a mí, nos gusta encender la llama

ahora mojada en vino tinto o

sabia tibia de algún lirio morado.

Ni a ti, ni a mí, nos gusta el vacío

de una distancia entretenida.

No temo  escupir caricias blandas

los blandos son los demás,

tú y yo convertimos el azúcar en flan de huevo.

Sueño con tus patas de araña sobre mis senos

tejiendo telarañas que aten a los muertos,

cuando corran los fantasmas

bailaremos en el pétalo sedoso de una azucena      

y nos asomaremos al precipicio.                                    

Media caricia agitada

regala paseos contenidos por mi  espalda

alargando la necesidad de besar tu ribete rosado.

Cubierta de restos de fragancias de un solo uso

me acurruco sobre tus años de más

y me envuelves con tus tibias templadas.

Mojada por las horas de espera

disparo bocanadas de aliento fresco

y dejo que me bañes en hojas de hierbabuena.

Hacia la boca de mi vientre bajas con hambre

ya no hay miel, ni leche, ni semillas de amaranto 

puede que quede polvo de nuez moscada.

Lames los bordes y en un delirio irreverente te apareas,

volvemos a estar a un paso de la primera cita.

Y como al principio bebemos en el mismo tarro

cargamos la cesta del recuerdo

y volvemos a buscar el trino de un gorrión enamorado.

Ni a ti, ni a mí, nos gustan los cristales mojados

donde los sapos pintan corazones de vaho

tú y yo somos más de atravesar espejos,

de montar con la lengua palacios de crema,

de marcar con tinta de mora el camino de regreso,  

somos dos corazones caducados

que visitan canciones que no existen

y que encienden cigarrillos que no van a fumar.

Caen las letras al papel lentas y sueltas,

como lágrimas de lava incendiadas

prenden hogueras antes de ser palabra

¿A dónde pues nos llevan estos llantos?

Todo por un miedo que existe

y me lo vendieron contigo

el mismo que riega

mis duendes de terciopelo azul.

El temporal trae lluvia de hojas moribundas

miramos atrás, ayer fue verano.

Tú y yo seremos huellas de dinosaurio.

Desde el principio de los tiempos

con una manzana estuvimos salvados y

ahora tenemos que escribir la historia.

Rosa y Silvia

Soy la muñeca que baila sin público

 

Primavera, Otoño e Invierno.

 ¡Estúpido verano de largas noches que pesan y pasan despacio!

 

Qué pequeña me siento

arrugada en mi barquito de papel,

si pudiera dejaría en tres

las cuatro estaciones de Vivaldi

la que me sobra, la regalo.

Necesito  volver a las calles del invierno,

a las esquina traviesas,

al aquí y ahora

 y que el resto… el resto  muera de envidia.

Noto que soy  la muñeca

que baila al ritmo de cualquier melodía sin letra

y sin más público que unas malas perlas.

Quiero que tu  saliva fina confite mis labios con tus besos

mientras escucho tu corazón a través del mío.

Mi piel camina al compás que marcan tus dedos.

Deseo que  tu aliento sincero se pose sobre mi cuello

al tiempo que tu pecho le dice piropos obscenos a mi espalda.

Está llegando el momento de parar en seco

y alimentarme del recuerdo,

pero esperaré vacía

sin que la distancia  me muerda

sin que me contagie de su apariencia extraña.

Ahora te dejo que pienses en mí

para que de nuevo pienses en mí

y así hasta que me haga mayor,

de momento y como dice la canción:

“Qué grande eres amor

y qué pequeña que soy yo...”

 

 

 

Mi otro yo

 

 

Fría  y nada transparente dice,

quien no me conoce, que soy,

que ofrezco el rocío en dosis altas

y  poseo un iceberg como órgano vital.

Dicen algunas bocas molestas

que no sé lo que es amar y que el amor duele,
 tal vez  lleven razón

pero eso lo sé yo y mi otro yo cuando está conmigo.

Es ahora cuando  aquellas lenguas tristes

deberían empañar la mirada

a través de los cristales rojos del deseo

y aunque se entrometan en mi cielo oscuro

y  naveguen por mis circunstancias

buscando fragancias disipadas en el tiempo,

no encontrarán errores escondidos

en cajitas de porcelana invisible.

Y  para aquellos picos poco agraciados

grito sin voz pero bien alto

que no siento dolor porque amo, 
 que soy en porciones muy elevadas

el final de cualquier capítulo sin comienzo,

pero eso lo sé yo y mi otro  yo cuando está conmigo.

 

I feel like dying if I dont't have you

Comenzaré diciendo

que cerré con un pespunte doble

el motor de mis actos

y de nada sirvió.

Con los nudillos apretados

y una maleta repleta de asuntos pendientes

vagabundeé por  oasis llenos de colores mates

y me perdí.

Paseando por el laberinto de la serenidad

dibujé rostros conocidos

escondiendo recuerdos, ahora,

inexistentes en mi memoria,

pero a través de los pasos mal consentidos

apareciste tú.

Sin darme cuenta

habías deshecho la  puntada de doble hilo

y la abertura por la que respiraba mi ansia

cada vez  más amplia,  cada vez más profunda,

pedía, a voces, besos infinitos y

caricias atrevidas que no cesaban

despertando un deseo indestructible.

Miro atrás y no recuerdo

en qué momento  te empecé a querer,

ni tampoco cuando empecé

a negarme  a no quererte más.

Si vuelvo la mirada al frente

seguiré caminando en cueros

por donde el roce de tus dedos me guíen,

buscaré encuentros anónimos

donde atragantarme con tu sonrisa.

Escribo este poema porque sí,

por ti y para ti,

pero  un poema no se hace con lo justo

necesita aroma a lirio recién cortado

y los acordes ofrecidos de tu voz templada.

Y, en este instante, acabaré diciendo en inglés

porque en castellano toca a llanto:

I feel dying if I dont’ have you

 

Diez años después

 

 

 

 

Porque  aunque pase el tiempo

aquellos que quedaron no volverán,
aunque giren las sombras vacías
y busquemos siluetas alargadas
llorando cada día un poco
y al siguiente un poco más
aquellos que se fueron no volverán.
Se ausentaron despacio dejando vidas inacabadas:
el niño que jugaba a ser coronel
la que fuera su madre
o el que creyó ser su padre,
el que apostó por ser un buen abuelo
o la mejor de las mujeres por ser abuela,
todos sin rumbo instruido
para  no volver a empezar.
Lágrimas, oraciones,
alguna flor, alguna vela, alguna mentira,
todo realidad.
Melodías dosificadas en cápsulas de plástico,
ilusiones transmutadas en voladuras de hierro,
sentimientos dilatados esperando una razón,
jugos adulterados que convierten la fruta fresca,
pero, aquellos que se marcharon no volverán.
Se sufre más si se recuerda menos,
se sufre menos si no se olvida,
diez años después 
continúa  en nuestra memoria.

 

La nada extensa

 

Dicen las lenguas flojas,

las malas y las buenas,

las indiferentes y las que conozco,

las ignorantes, las sueltas,

las azules y las moradas,

que eres hielo en horas de oficina

y un cargo de conciencia el resto del tiempo.

Hay quien cuenta

que tu pulso se congeló

al oír los tientos de la soledad,

que los besos blandos

sonríen al compás de tu memoria,

que los encuentros no vividos aún,

son manchas indelebles.

Y de pronto

un claro a lo lejos,

un punto difuminado

en medio de la nada extensa le conoces,

y así comenzó todo.

 

  

 

Siento

 

He vuelto a sentirlo

y siento como se afianza,

igual que una gota de aire

luchando por no caerse,

como una página vacía

jugando a ser la primera

o como los renglones inclinados

de un libro que no se vende.

Un beso limpio de intención

mueve las manecillas de un reloj muerto,

una caricia sincera

recoge las ausencias del vivir deprisa.

Ahora he vuelto a sentirlo

y siento como se relaja,

igual que la tierra que llega

después de un mala faena,

como el niño que ve la luz

tras largos momentos de inexistencia

o como las flores alegres saludan al crepúsculo

ahuyentando a los rayos del sol.

Y lo sigo sintiendo

y siento como se intensifica,

igual que una necesidad de olvidar sin hacerlo,

como un volcán a punto de derramar su ira,

o como el ascua que se arrima

y prende un corazón apagado.

El sexo sin prisas

calma las ansias insatisfechas,

palabras susurradas en un buen momento

modifican la trayectoria de lo que pudo ser.

Pero yo lo sigo sintiendo.

 

                                                        

Un minuto

 

Sin pausa atravesamos corredores

mi nariz sobrelleva la sobaquera de otros

el aliento de por la mañana de unos

convierte mi sonrisa en algo peor.

Los colores fuertes del arco iris

disfrazan el alma del viajero.

No hay rutas fáciles

ni trayectos cortos

la mañana pinta azul

  y la tarde, la tarde no pinta nada.

Observamos pero no vemos.

Cabezas apuntando a un mismo objetivo

fundas metálicas cubriendo el motor de la escucha.

Culos poco trabajados

descansan sobre asientos plastificados de años.

El que ronca no ve

el que ve, hace que ronca

y el viejo, el viejo se queda de pie.

Al roce de su piel febril

vuelvo la mirada nerviosa y la encuentro,

deficiencia o trastorno

tal vez mujer, tal vez niña enferma,

tal vez mañana, tal vez hoy.

Un minuto separa una vida de otra tal vez mejor.

Intermitencias naranjas dañan las pupilas

sonidos huecos de alguna sirena poco agraciada

alumbran el fin de un camino

que busco y no encuentro.

Ahora no se escucha roncar

las cabezas apuntan a un mismo destino

las fundas metálicas se destapan ante el lamento

y en los asientos plastificados de años

descansa un talle corto,

sólo queda a la vista de todos

su mano apagada.

Aún sigue caliente.

  

Pasado mañana

Ya no nos queremos, creo

ya se terminó el contenido alegre de tu voz

y hasta las ganas de vernos, no son ganas.

Y no te culpo por ello.

Hay mucho miedo en querer y no poder

y en lo que se desea y se exige.

No hablo de amor,

el amor no existe en mi conciencia,

el amor no es amor

cuando lleva acordes vacíos en las solapas

o  jirones de celos  entre las piernas.

Dejas un hueco tupido

entre lo que era y lo que pudo ser

y mientras,

mientras sueltas un hilo transparente con aroma pegajoso.

Los roces camuflados se han vuelto álgidos

los momentos oportunos se han contagiado de pena.

Y no te culpo por ello.

Quizá y sólo quizá, 

tenga el éxtasis que  navegar por mi memoria,

quizá y sólo quizá,

pasado mañana

volvamos a emprender rutas desconocidas

entre dos buenos amigos.

 

Si tú supieras

Sí tú supieras

que con cada regalo que me ofreces

se modifica el contorno de la luna

y que con cada sello impreciso

que dejas en mi inquietante piel,

la sal del mar se convierte en champagne del caro.

Sí tú supieras

que cuando nos tenemos

la dimensión más pequeña fallece

y nace una esencia que no entiendo y que busco,

porque existe y la noto.

Sí tú supieras

que cuando tus ojos color de cielo en calma

descubren la luz de los míos

la tierra deja de serlo perdiendo su forma,

los peces beben gotas del arco iris

y las azucenas... las azucenas mueren.

Mientras cubres mi hueco

te toco el rostro,

quizá mío, quizá tarde, quizá... es siempre.

Ahora sé que el dolor no es dolor

si no lleva tu nombre escrito,

que en cada espacio interrumpido

entre nosotros y lo demás

viajan lágrimas que nunca ves

lágrimas escondidas,

furtivas, como lo nuestro.