Pasado mañana
Ya no nos queremos, creo ya se terminó el contenido alegre de tu voz y hasta las ganas de vernos, no son ganas. Y no te culpo por ello. Hay mucho miedo en querer y no poder y en lo que se desea y se exige. No hablo de amor, el amor no existe en mi conciencia, el amor no es amor cuando lleva acordes vacíos en las solapas o jirones de celos entre las piernas. Dejas un hueco tupido entre lo que era y lo que pudo ser y mientras, mientras sueltas un hilo transparente con aroma pegajoso. Los roces camuflados se han vuelto álgidos los momentos oportunos se han contagiado de pena. Y no te culpo por ello. Quizá y sólo quizá, tenga el éxtasis que navegar por mi memoria, quizá y sólo quizá, pasado mañana volvamos a emprender rutas desconocidas entre dos buenos amigos.