La alegría de la huerta

Ayer me acosté tarde, no sé que hora era, pero serían las tres de la mañana... y no me podía dormir. Algunas veces no me duermo debido al cansancio, otras por mis dolores de cabeza o porque estoy planchando o por leer o por hablar por el watsap pero ayer fue porque estaba feliz. Alguien muy grande, se presentó a un concurso, hizo esta interpretación de una de mis canciones preferidas, y me emocionó tanto, que me sentí bien. Creo que ha sido el primer día, desde hacía por lo menos veinte, que no he tenido pesadillas y he vuelto a soñar bonito. Gracias Sislena.

Sí tú supieras que con cada regalo que me ofreces se modifica el contorno de la luna y que con cada sello impreciso que dejas en mi inquietante piel, la sal del mar se convierte en champagne del caro. Sí tú supieras que cuando nos tenemos la dimensión más pequeña fallece y nace una esencia que no entiendo y que busco, porque existe y la noto. Sí tú supieras que cuando tus ojos color de cielo en calma descubren la luz de los míos la tierra deja de serlo perdiendo su forma, los peces beben gotas del arco iris y las azucenas... las azucenas mueren. Mientras cubres mi hueco te toco el rostro, quizá mío, quizá tarde, quizá... es siempre. Ahora sé que el dolor no es dolor si no lleva tu nombre escrito, que en cada espacio interrumpido entre nosotros y lo demás viajan lágrimas que nunca ves lágrimas escondidas, furtivas, como lo nuestro.

Tú, ladrona de pecados clandestinos que conviertes la decencia en atrevimiento, negocias el cómo y el cuándo, incrementas años de experiencia rozando la sabiduría. Y tú, falso conocedor del sabor de la lujuria vagabundo de tantos sueños, en éste que nos es el tuyo, te quedas. Juzgas sin hacerlo, a la pecaminosa de ojos intranquilos. Sientes que no debes, pero debes y mucho... Lamentas que se involucre hasta lo más torpe y temes que la impura de labios confiados infrinja tu actuación principal. Juego de adolescentes incensurable. Aun penitente, transiges y aceleras el interés, conjugáis los cuerpos libidinosos a un solo ritmo, despejado y nocivo, el canto insensible de su pelaje responde a la llamada de la toxicidad de su roce. El grito del hombre triste se escucha ya lejano al probar la ponzoña de su piel, olvida que le esperan y se olvida. Fuiste el primero de sus sueños cumplidos pócima traviesa para el que la saborea. ...

Sentada en una silla de madera de pino, con las faldillas de la mesa sobre las piernas y el calor del brasero acariciándole los tobillos desnudos, Helena Santolaya   limpiaba una a una con sal fina las gemas que esa misma noche la luna llena impregnaría con su gracia. Todos los meses antes de la fecha en que la luna alcanzaba su máximo esplendor, la niña   se preocupaba de que todos sus minerales estuvieran preparados para captar los efluvios del satélite. Una vez limpios, ordenados y clasificados por colores los disponía en un recipiente que no fuera de plástico y   los dejaba en el poyete de la ventana hasta el día siguiente. Su abuela Luisa, la observaba escondida tras la colcha de patchwork que llevaba cosiendo desde hacía unos años y solo la importunaba para llevarle la merienda. -Anda hija, come un poco que te estás quedando en los huesos. -Gracias abuela, pero me ha dicho mi madre que antes de merendar tengo que terminar mi trabajo. -Anda, no d...

                                                                                                   Algunas veces me convierto en pelusa traviesa, otras en voluta transparente, considero que soy parte de ti y del otro. Pero en realidad soy el tres de tres o el dos del mismo tres o quizá sea el uno del tres anterior. Por eso calculo mal, pero calculo. Intento despistar mis brotes lujuriosos pero me acechan insistentes. Estamos jugando y sé con quien juego. Abres tus puertas...

FELICIDADES

Hoy es el mejor día Hoy es el mejor día para   escribirte estas líneas, no podía ser ayer y tampoco mañana. Tenía que ser hoy, porque hoy te extraño un poco más que de costumbre. Me acomodo en mi sillón preferido, blandito, caliente, con mi manta sobre los muslos, no se me queden fríos, el calor de mi   perro en los pies aunque ya no esté y mi cojín precioso sujetando mi espalda rota. Me llega el aroma de la colonia que no llegaste a usar, de fondo la voz de camarón y sobre la mesa el libro que no terminaste, la foto que no pudiste ver y en medio de todo esto, tú, resguardado perfectamente en tu cajita de porcelana, tan frágil, tan recogido.   Quería regalarte el poema más bello, con los versos más sinceros que puedan salir del corazón, que aunque ya no llora a chorros, todavía se le saltan las lágrimas al recordarte,   tal vez no te guste, porque tú no eres de versos, ni de rimas, ni de palabras de amor, pero este es diferente,   este quiere deci...