sábado, 2 de diciembre de 2017

Los pájaros impresos

El hierro temblando en mis manos,
los ojos sangrando porque llorar puedo,
ni hablar aunque sea del tiempo,
ni cantar para la libertad, aunque no sea Joan Manuel,
ni silbar al aire fresco,
ni sonreír con la alegría de estar vivo,
ni saludar con el gesto de esos días,
ni  siquiera andar como si se me fuera la vida en ello.
¡Quiero ser libre aunque sea preso!
Preso por mí mismo,
por lo que pienso, cuando pienso.
Ni pintar tu carita  limpia de cualquier culpa,
ni que me dibujes mujeres con bebe a bordo,
ni parejas felices o asustadas como estoy  yo,
mariposas despiertas,
estrellas de las que mueren de pena,
ni pájaros que hacen nidos con ramitas de colores
no hay anuencia para todo aquello.
¡Quiero ser libre aunque siga preso!
Con la gracia de los cinco años
mi niña me trae unos pájaros impresos,
sin permiso no los puedo disfrutar.
Vuelve otro día de misa y asueto,
esta vez, colorea un árbol con ruedecitas en sus copas,
son  naranjas,
o tal vez otra fruta que no conozco.
Su manita con aroma a punta recién estrenada
cubre mi boca y me manda callar
y antes de contar tres me golpea con su vocecilla:
- Bobo, son los ojos de  los pájaros impresos.
¡Quiero ser libre aunque esté muerto!



2 comentarios:

Ángel Luis San Millán Torres dijo...

Qué alegría me he llevado cuando he visto que lo habías publicado! Ayer cuando lo leíste me gustó incluso más que el original de Galeano.
Aquí tienes un fan para toda la vida!
Bss

Silvia Morales dijo...

¡Ay Ángel, cuánto agradezco tus palabras! Me alegro de que te haya gustado. Gracias por dedicarle a mis cosillas unos instantes de tu tiempo. Bsss