La alegría de la huerta

De entre todas las personas que llevan una flor en el pecho fuiste elegido tú; por las huellas que dejas al pisar, huellas intermitentes que acarician sonrisas a medias y por la luz generosa que desprende tu aura y por tus besos, sí, por tus besos cómplices cualquier día de la semana, a cualquier hora del día, a cualquier segundo de una hora; porque tienes un corazón hecho de lágrimas y rejuvenece con cada llanto. De tanto que te quiero se me olvida quererme, aunque sea por debajo del pelo o de las arrugas, quererme en silencio o a gritos se me olvida, sí. Es por tanto que te quiero por lo que ya no me quiero yo.  

              Charlotte lo que más deseaba en el mundo era que su madre mostrará un poco más de cariño hacia Pipper. Que le acariciara el hocico o le tocara las orejas. Siempre le había gustado de ella la manera que tenía de sujetar con las manos la cara a la personas o la delicadeza con la que limpiaba los objetos que le importaban como los que le resultaban incómodos. Sus dedos eran largos, pero se notaban en ellos el paso del tiempo y el factor genético de la artrosis, pero no dejaban de ser unas manos cautivadoras, con una manicura elegante y una historia interesante entre las líneas.             Se pasaba horas acicalando la buganvilla. Con suma delicadeza le frotaba las hojas con las yemas de los dedos humedecidos. Retiraba las flores secas y le cambiaba la tierra prácticamente sin ensuciarse las uñas. Viéndola tratar con esa dulzura a la planta Charlotte no enten...

  Perdona si no se escribir los versos correctos, si las metáforas no se adaptan a tu piel o si la anáfora convierte el papel, en papel manchado o papel mojado. Disculpa amiga si lo que grabo con tinta daña tus escápulas mi intención es cubrir los renglones vacíos con un verso libre, libre por sí solo, libre como yo misma. Mi mano avanza con pies de plomo las palabras brotan frágiles, calladas, intermitentes, siento que no sean las apropiadas y si lo son, me alegro. Son las que son, las que nacen y crecen sin censura, son las que se arriman a mi almohada cuando duermo o las que florecen mientras Hacienda descuelga el teléfono. Son las que forman parte de ti y de mí. En ocasiones hay que tratarlas con esmero o incluso ponerlas cadenas, según se vea. Ellas necesitan un lugar para ser felices, como yo, y tú amiga, sabes mucho de eso. En ti he puesto todas mis ganas, y como dice la canción: «Aunque tú no lo sepas me he acostado en...

               Sentada en el futón , con el pelo aún mojado y envuelta en la toalla, Natsukira intentaba pescar con los palillos un trozo de tofu que se escondía entre el resto de ingredientes de la sopa miso. Mientras, Sakuo esperaba impaciente la llegada deArekkusu.             Sakuo tenía ciento ochenta años como poco, bueno quizá unos cuantos menos, aunqueera muy posible que rondase los cien. Conservaba casi toda la mata de pelo, ya blanco, que le ha acompañado durante todos estos años. Su cara, apenas arrugada, mostraba un color muy saludable. Al ser bajito y delgado se desenvolvía bien con las tareas domésticas, aunasí, ya no hacía más de cuatro cosas, Arekkusu se encargaba del resto. A él le confiaba los trabajos más duros de limpieza, o los que requerían estar mucho de pie, así como la atención a los clientes del taller de costura de Natsukira. Lo único que no le gustaba del jov...

Son preciosas. En menor número, sería exagerado. Más ingobernables. Sugestivas cuando se imaginan, excitantes si se insinúan y espléndidas cuando se muestran. Únicas en la niñez, estimulantes a cualquier edad. Siempre motivadoras. Solo los torpes las miran más que las acarician. Aunque se disfracen asoman por el balcón con fuerza. Erguidas y desafiantes roban al intruso un silbido. Hilvanan huella atrevidas, siempre arrogantes. Muchas rozan la perfección. Otras son mentirosas y despiadadas con el ingenuo. Cubiertas con finas hebras despistan al entrometido, al que incitan, después de mimarlas y jugar con ellas, a seguir hasta el final descubriendo el engaño.

La poesía es una necesidad que la mente humana ha construido y organizado para poder entender y soportar la complejidad y los misterios de la existencia. Preguntar por la utilidad de la poesía es como preguntar por la utilidad del aire. La poesía no es útil, es imprescindible. Uno de los principales vehículos que permiten transportar la poesía en estado puro, es la música. La música, el arte más etéreo y universal, ha sido el caldo de cultivo en donde la poesía se ha desarrollado con más libertad y riqueza. Al fin y al cabo, música y poesía no son más que partes de un todo; son parientes tan cercanos que casi son “inseparables”: ambas tienen contenido, continente, ritmo, sustancia, desarrollo y melodía. Ambas son inexplicables; un verdadero logro de inteligencia. La música   ha estado presente en las manifestaciones literarias más antiguas que se conservan, desde las jarchas arábigo-andaluzas del siglo X. El verso está impregnado de toda una serie de mecanismo s y resortes que ...

La prosa poética (también llamada prosa lírica) es la frontera entre la prosa y la poesía. Según Guillermo Díaz-Plaja la prosa poética es toda entidad literaria que se proponga alcanzar el clima espiritual y la unidad estética del poeta sin utilizar los procedimientos privativos del verso. En el Romanticismo comienza a triunfar la idea de que la poesía no reside en la forma; la percepción de que existe una separación entre la forma y la esencia poética nos lleva a una conclusión: aun sin una forma poética puede existir poesía. La diferencia fundamental entre prosa lírica o poética y la prosa narrativa es que la prosa narrativa impera el que sucedió (la historia), mientras que en la prosa poética gobierna el cómo, es decir, el estilo, la emoción del narrador y sus experiencias subjetivas. La prosa narrativa debe prestar mucha atención a la carpintería de la trama y a la acción. En la prosa lírica la acción se pierde o se plantea como telón de fondo; lo que nos interesa es la emo...