La alegría de la huerta

Ya no nos queremos, creo ya se terminó el contenido alegre de tu voz y hasta las ganas de vernos, no son ganas. Y no te culpo por ello. Hay mucho miedo en querer y no poder y en lo que se desea y se exige. No hablo de amor, el amor no existe en mi conciencia, el amor no es amor cuando lleva acordes vacíos en las solapas o   jirones de celos   entre las piernas. Dejas un hueco tupido entre lo que era y lo que pudo ser y mientras, mientras sueltas un hilo transparente con aroma pegajoso. Los roces camuflados se han vuelto álgidos los momentos oportunos se han contagiado de pena. Y no te culpo por ello. Quizá y sólo quizá,   tenga el éxtasis que   navegar por mi memoria, quizá y sólo quizá, pasado mañana volvamos a emprender rutas desconocidas entre dos buenos amigos.  

Ayer me acosté tarde, no sé que hora era, pero serían las tres de la mañana... y no me podía dormir. Algunas veces no me duermo debido al cansancio, otras por mis dolores de cabeza o porque estoy planchando o por leer o por hablar por el watsap pero ayer fue porque estaba feliz. Alguien muy grande, se presentó a un concurso, hizo esta interpretación de una de mis canciones preferidas, y me emocionó tanto, que me sentí bien. Creo que ha sido el primer día, desde hacía por lo menos veinte, que no he tenido pesadillas y he vuelto a soñar bonito. Gracias Sislena.

Sí tú supieras que con cada regalo que me ofreces se modifica el contorno de la luna y que con cada sello impreciso que dejas en mi inquietante piel, la sal del mar se convierte en champagne del caro. Sí tú supieras que cuando nos tenemos la dimensión más pequeña fallece y nace una esencia que no entiendo y que busco, porque existe y la noto. Sí tú supieras que cuando tus ojos color de cielo en calma descubren la luz de los míos la tierra deja de serlo perdiendo su forma, los peces beben gotas del arco iris y las azucenas... las azucenas mueren. Mientras cubres mi hueco te toco el rostro, quizá mío, quizá tarde, quizá... es siempre. Ahora sé que el dolor no es dolor si no lleva tu nombre escrito, que en cada espacio interrumpido entre nosotros y lo demás viajan lágrimas que nunca ves lágrimas escondidas, furtivas, como lo nuestro.

Tú, ladrona de pecados clandestinos que conviertes la decencia en atrevimiento, negocias el cómo y el cuándo, incrementas años de experiencia rozando la sabiduría. Y tú, falso conocedor del sabor de la lujuria vagabundo de tantos sueños, en éste que nos es el tuyo, te quedas. Juzgas sin hacerlo, a la pecaminosa de ojos intranquilos. Sientes que no debes, pero debes y mucho... Lamentas que se involucre hasta lo más torpe y temes que la impura de labios confiados infrinja tu actuación principal. Juego de adolescentes incensurable. Aun penitente, transiges y aceleras el interés, conjugáis los cuerpos libidinosos a un solo ritmo, despejado y nocivo, el canto insensible de su pelaje responde a la llamada de la toxicidad de su roce. El grito del hombre triste se escucha ya lejano al probar la ponzoña de su piel, olvida que le esperan y se olvida. Fuiste el primero de sus sueños cumplidos pócima traviesa para el que la saborea. ...

Sentada en una silla de madera de pino, con las faldillas de la mesa sobre las piernas y el calor del brasero acariciándole los tobillos desnudos, Helena Santolaya   limpiaba una a una con sal fina las gemas que esa misma noche la luna llena impregnaría con su gracia. Todos los meses antes de la fecha en que la luna alcanzaba su máximo esplendor, la niña   se preocupaba de que todos sus minerales estuvieran preparados para captar los efluvios del satélite. Una vez limpios, ordenados y clasificados por colores los disponía en un recipiente que no fuera de plástico y   los dejaba en el poyete de la ventana hasta el día siguiente. Su abuela Luisa, la observaba escondida tras la colcha de patchwork que llevaba cosiendo desde hacía unos años y solo la importunaba para llevarle la merienda. -Anda hija, come un poco que te estás quedando en los huesos. -Gracias abuela, pero me ha dicho mi madre que antes de merendar tengo que terminar mi trabajo. -Anda, no d...

                                                                                                   Algunas veces me convierto en pelusa traviesa, otras en voluta transparente, considero que soy parte de ti y del otro. Pero en realidad soy el tres de tres o el dos del mismo tres o quizá sea el uno del tres anterior. Por eso calculo mal, pero calculo. Intento despistar mis brotes lujuriosos pero me acechan insistentes. Estamos jugando y sé con quien juego. Abres tus puertas...