La alegría de la huerta

Jugando con sus frágiles rizos amarillos, Engracia Belmonte se pasaba las tardes contemplando, a través de los cristales picoteados por el paso del tiempo, a los muchachos que se reunían en la empinada cuesta de la calle principal. Ni las rejas, ni el envejecimiento de los vidrios de la ventana de su habitación, dejaban comprobar a Engracia si entre los muchachos se encontraba el joven que, días atrás, había retirado, con su pañuelo blanco de algodón, la sangre de la mejilla que le afeaba su rostro. Aquel día, el día de Todos los Santos, Engracia había comentado a su madre que no quería salir a la calle porque algo malo le iba a ocurrir. –Gracita hija, vístete deprisa que tienes que llevar a tu hermano a Misa de once. –Hoy no debería salir de casa, tengo un mal presentimiento. –Ya estás con las tonterías de siempre, no seas perezosa y arréglate. Engracia se colocó un vestido de organza color crudo y se peinó con desgana los rizos, agarró al niño de la mano y fuero...

Solo querías volver a casa, el olor a ron añejo y a perfume barato se había impregnado en tu piel y por más que el aire fresco te sacudía una bofetada tras otra, el aroma te acompañaba como una sombra pegajosa. Tu hermano se quedó en aquel garito de mierda, con aquella puta antipática. Reconoces que no tienes mano con las mujeres y menos con esa espabilada de cartera fácil. Según bajabas las escalinatas que separaba un barrio de otro, se cruzaban imágenes en tu cabeza del encuentro con esa fulana que vendía su cuerpo a cambio de treinta miserables euros. Jonhy, tu hermano, llevaba tiempo diciéndote: “Tío, ya no eres un niño tienes que salir a la calle, ver mundo, la vida no es de color de rosas” Pero tú te encerrabas en el cuarto y le ponías tu canción preferida a toda pastilla, para que te dejara en paz: “ Fuera, vete  de mi casa, suéltame las manos solo soy un niño con los pies descalzos y yo sigo jugando, qué más da sigo jugando solo ” Pero a Jo...

Entre chisteras de franceses de calderilla en los bolsillos y rameras fúnebres en busca de una vida mejor, viaja la tristeza en un vagón de tercera clase, caras viejas en cuerpos destemplados, burgueses de poca monta, muecas de almas macilentas, lágrimas esperando un pañuelo que no llega, canciones que buscan una voz que se precie, canicas de sorpresas escondidas en un cabás. Un niño descansa sus sueños sobre  la anciana de mirada ausente, la anciana  recoge sus recuerdos en papel cebolla y apoya sus manos trabajadas sobre una cesta donde guarda el pan con chocolate. Un bebe toma de su madre su único alimento, la madre le mira mientras toma. Ramitas doradas  se adentran  por los ventanucos coloreando el  hastío masticable de los viajeros convirtiendo anhelos cadavéricos en quimeras de un solo uso.